Я рыжий, и осень рыжая.
Думалось, мы поладим,
Но это время бесстыжее -
Мало кого погладит.
Взъерошит меня, прекрасного,
И мышкой в траве скрывается.
Ловить его - дело напрасное,
И мне это очень не нравится.
Дождь шёл, немилый, неласковый,
В душе и на шерсти всхлипывал.
Бывает ли осень сказкою?
Не знаю, про это не читывал.
Ну если только у Пушкина,
И то одолели сомнения .
Нет, осень - невкусное кушанье,
Как ягодное варенье.