Я заковал тебя в стихе.
Чтоб ты сверкала остротою.
Расплавил, как руду в огне,
Но ты поблекла. Что с тобою?
Быть может я, плохой кузнец?
Ковать булат чужое дело?
Иль всё же я поэт, глупец?
Моё тщеславие задело.
Что мысль неярка и бледна,
А рифма жалка, неказиста.
И мысль в стихе всего одна
Понять. Чего же здесь нечисто?
Нет. Всё в порядке, не чурайтесь.
Это терзания поэта.
И слову каждому внимайте.
Ведь эта мысль, душой согрета.