В осеннем скверике среди
Шуршащих на скамейке листьев
Лежала книжка – в ней, поди,
Кипела деятельность исто!
Кипела жарко, как смола…
И парень в курточке китайской
Поднял её и снова на
Скамейку бросил панибратски.
Потом китайский телефон
Крутнул у уха, снова пряча,
И пошагал – наверно, он
Спешил к себе, а как иначе?
А на скамье лежал Кольцов…
Лежала Матушка Россия,
В которой кровь – так это кровь,
В которой сила – так уж сила!
В которой грусть – так это грусть,
В которой пляска – так уж пляска,
А не теперешняя гнусь
С её заморскою закваской!
…И осень вновь меня ожгла
Своею едкою печалью –
Ну разве думал я с утра,
Что вдруг Россию повстречаю.