В зябких ушах
на крови заиграет симфония -
звон, как январская простынь
на свежем ветру.
Что тут искать,
приготовившись к долгим зимовиям,
десять зубов
предпоследних скрывая во рту,
словно в дупле,
как лесные орехи, по-белочьи?
Что тут сказать?
Разве что от ствола до стола
жизнь удалась,
невзирая на всякие мелочи,
жизнь удала...