Душа моя, октябрьские ветра плетут для нас узор осенней песни и рваные приносят вести на стёкла уходящего вчера. И календарь несбывшихся надежд ложится на крыльцо усталой тенью. Срывает листья мокрою метелью, осинки оставляя без одежд.
Любовь моя, я выгорел до тла: пусть счастье с болью до седьмого знака. Горит свеча в квартире Пастернака. А остальное накрывает мгла...