Прозрачных просек кроткое молчанье,
кружение листвы над головой,
и чьё-то у порога обещанье:
«Вернусь не скоро – вербною весной…»
Октябрь, согрев опущенные плечи,
проводит до опушки вспоминать,
как Пушкина молитвенные речи
ложились утром в белую тетрадь…
Неспешно проходя лесные дали,
в чернильницу ночей вливая свет,
какое необычное свиданье
подруге-Осени дарил поэт!
И знал ли он: та Осень тридцать третья
останется в России навсегда?
Летит меж октябрей его карета,
течёт столетий тихая вода.
*