Мне казалось,что боль притупилась,притихла,
Раз наотмашь не бьёт по уставшей душе,
Ночь под утро становится серой и рыхлой,
Вот тогда палачом и является мне.
Бродит осень за окнами в платье из листьев,
разноцветными красками красит наряд,
а внутри всё взрывается,глыбою виснет,
между ребрами где-то,верша свой обряд.
Отдаюсь ей на пытки вся без остатка,
нет ни гнева,ни радости- всполох огня,
но всегда для меня это чувство загадка,
где находится боль среди белого дня?