Прямо за горизонтом – дальней грозы стаккато.
На камышовых плёсах проводы птичьих стай.
По голубым протокам, через луга куда-то
Тихо уходит август, лета хмельного край.
На золотой поляне, словно лесные тролли,
Из-под опавших листьев, сморщенных и рябых,
Грудью ломая землю, не торопясь, на волю
Лезут родные братья – крохотные грибы.
Медленно – по лощинам, просекам и опушкам
Самаритянка осень снова берёт разбег.
Где-то не по сезону гулко кричит кукушка
И, если верить людям, мне добавляет век.