Мои стихи умрут со мной.
Не знаю, как это случится,
Зимой ли, раннею весной,
Тропой звериною лесной,
Но сколь верёвочке не виться...
Иль стану я неинтересен.
Слог променяю на уют.
Вокруг так много новых песен,
А мир жесток, не только тесен.
Иным уж почесть воздают...
Случайно или за грехи,
Польются строки мои в бездну.
Но мОльбы тщетны, к ним глухи...
Так будут умирать стихи.
Стихи умрут - и я исчезну.