Старые песни пропеты,
новым — противится слух.
Счастье бродячее, где ты?
Ловишь, ленивое, мух?
Тоже слегка постарело,
и на глазах пелена,
скука в быту одолела,
не будоражит весна.
Бабье пьянящее счастье,
было ли ты наяву?
С осенью время венчаться —
всё же фортуну зову…
Тихо откликнулось эхо:
— Синяя птица в пути…
Ей злая хмарь — не помеха,
мчится, как стриж…
Не грусти!
Вновь заворкует под вечер,
не ускользая из рук,
нежность накинет на плечи,
будто не знала разлук.