Мы - птицы промозглой осенней поры
на юг улетаем, лишь только бы выжить.
Под нами застыли родные дворы,
вздыхают промокшие крыши.
А мы, нарезая семнадцатый круг,
никак не покинем любимую осень.
Как будто не верим в конечность разлук
и в существование вёсен.
Кружимся, пока не расколется наст
небесный. И примет застуженных нас.
16.10.21.