- Скажи стихами о моих глазах:
Ведь ты слывёшь у нас большим поэтом.
И он дремотным голосом сказал:
- Две лужицы, наполненные светом.
- А волосы? Ну, что же ты умолк?
О них какой метафорою скажешь?
Зевая, он промямлил: - Чистый шёлк,
Которого сто лет уж нет в продаже.
- А шея? Что ты скажешь про неё?
Завистницы считают слишком длинной.
- Не слушай это мелкое враньё:
Нисколько не длиннее лебединой.
- Ну, а моя обтянутая грудь?
Не слишком ли округла и поката?
- Свой век и с ней проходишь как-нибудь,
Я круче видел разве что Карпаты.
- А ноги? Как их формы и длина?
На них глядят мужчины, между прочим.
- Ещё бы! Как бочонки от вина,
Но, слава богу, шеи не короче.
- А губы? Чем тебе не маков цвет?
Я знаю, что в уме ты держишь розу...
Тут он взорвался: - Кончился поэт! -
И перешёл на крепенькую прозу.
08.12.2014