Помёта кляксы, фантики, объедки
На сброшенной каштанами листве,
Не жгут костры, а тянет чем-то едким
Из-под забора…
Нет, не зачерствел
Во мне романтик, осени подкасты
На рубеже соития пыхтят,
До рейда спит флотилия из яхт –
Сезон дождей…
А было чем похвастать
И до него,
А после будет всё ли,
Чему бывать положено?
Без вдов
Не обойтись, такие блоги,
Вновь
Ступать мешают вируса мозоли.
Не Буридан я всё-таки, в ослицах
Не заплутаю, выбору отлуп –
Поочерёдно съем и выпью,
Мнится
Любой мудрец передо мною глуп?!
Тянуло прелью...
В осени парфюма
Не меньше, чем в амброзии богов,
И я, как штык, на многое готов
Пока мечте поддакивает юмор.