Листопад

               
Деревья вдоль дороги, весёлый птичий свист.
Бросается под ноги скукожившийся лист.
Зелёный, жёлтый, красный  – под «жостов», «хохлому»,
красивый, но напрасный, не нужный никому.

И чужды, и невзрачны на фоне дальних дач
узорчатые мачты электропередач,
гуденье автострады и уличная грязь,
кладбищенской ограды затейливая вязь…

Нарядное старенье, прозрачная пора.
И  вот – стихотворенье на кончике пера.
Слова - они, как листья, несутся вперебой,
сроднившиеся с высью.  Лови, хватай любой!

Поймаешь, отогреешь, покуда жив запал,
вставляй в строку скорее, домысливай финал,
добавить  ветер  свежий, движенье,  круговерть,
далёких побережий  базальтовую твердь…

Безветренно и ясно за градскою чертой.
Зелёный, жёлтый, красный, как светофорный строй.
Открыты все дороги и не окончен счёт.
И подводить итоги не рано ли ещё ?