О, эта чудная пора,
Что так собой не прихотлива,
Что золотится в свете дня,
Где лист летает молчаливо.
Ее красы отмечен срок,
И тишиной уснувших истин,
Она так манит за порог,
И там горит багрянцем листьев.
Ее безмолвности вино
Так тихо душу исцеляет,
И где- то там прощает все,
Где лист последний догорает.
К ее чертам, о, сколько строк,
Бесценным даром красноречья
Несет плененный ею слог,
И замирает там навечно...
10.2021 Эльвира Игоревна
Авторское фото