С утра поэты пишут о борще,
А на дворе прекрасная погода,
А я гуляю по двору в плаще,
Ну, да, в плаще семнадцатого года.
И, хоть слегка он, вроде, не того,
Как эта осень, рваная местами,
Как будто она вышла по Удо,
Гулять по городу с его мостами.
По проходным простуженным дворам,
По полноводным питерским колодцам,
По чердакам, подвалам и флэтам,
Где главный приз, всегда, кусочек солнца.
Что ж до плаща? А мне и дела нет,
Что он слегка шокирует округу,
Мне в нём опять семнадцать звонких лет,
И в нём лечу я на свидание к другу.
А друг мой ждет меня на Моховой,
А может где-то там, на Малой Охте,
Метет октябрь листву по мостовой,
Троллейбусы причаливают к бровке.
Бригада "сизых" бьется за батон,
Раскрошенный у парковых скамеек,
И мне сегодня как-то не резон,
Грустить о том, что завтра понедельник.