* * *
Как свёрнутый в кулёк
Бумажный лист,
В окошке даль сужалась,
И об огонь свечи
Ударилось узорное крыло…
Подумал мотылёк:
- Жизнь кончилась моя,
Какая жалость!
Зачем меня в ночи
Манило освещённое стекло?
Я так желал огня!
К нему летел,
Его тепло я чуял,
И долго бился об
Ребро окна, толкая шпингалет.
Хитин мой не броня,
Никто крыло моё не заврачует.
Что мне разбитый лоб,
Ведь жизнь отдал я за тепло и свет…
Но гаснет жизнь моя,
Уходит, как вода в песок, – по капле.
Она – как светлый стих,
Который, умирая, так люблю.
В чём сущность бытия?
Теперь я знаю: лишь Любовь, не так ли?
Я жжение огня лишь с ней перетерплю.
197... г.