Мелькает сон красивой сагой,
Ищу впотьмах клочок листа -
Ведь я без ручки и бумаги
Как поп без рясы и креста.
И находясь ещё в отключке,
Из страха рифмы растерять,
Строчу вслепую закорючки
В свою заветную тетрадь.
И дальше сплю на пятой точке
Без задних мыслей и грехов,
Проснувшись, я шлифую строчки
Своих ночных недостихов.
Всё для того, чтоб стихирянин,
Прочтя, смог вылечить мигрень,
И раздражённо отчеканил:
«Какая это дребедень!»