Отсутствие детства вроде отсутствия образованья,
Сколько костер не пали, подбрасывай, нет – желанье,
Когда отгорит – в золе откапываешь лишь кости,
Как спившийся археолог. И не хватает злости
И их спалить, утопить их в море. И
Результатом – существованье истории.
Самой по себе, а также отдельного человека
С пустотой внутри. Как у вокзального чебурека.
Такому герою если есть место, то – в цирке
Ловцом кинжалов. Грудь проколов, они зависают в дырке,
А зрители думают – у него сердце справа...
Ему – левый приработок, детишкам – забава.
Я – ученик Евклида, и в этой земной геометрии
Докою стал и даже, надеюсь, в земной симметрии.
Но что между линий? Тоже, кажется, пустота...
Хоть из больничной койки видится – красота!..
Пойду лучше поймаю рыбину (глядя с Луны – рыбешку),
В этой стране Евклидиной линии – просто стежки.
Шагаешь, и если выведет к ограде с волшебной дверцей,
Открыть ее сможешь, минимум – сердцем.
Не пустотой, но – сердцем...
Отсутствие детства сродни
присутствию белых пятен
На яблоне в мае.
Их смысл мне вполне понятен...