Говорит нам грустно Осень:
"Мне пора б и отдохнуть -
Все дожди, светает в восемь,
Пусть Зима верхушки сосен,
Серебрит, хоть по чуть-чуть...
Пусть она расправит крылья:
Дунет ветром, - злым, колючим,
Подметая листья, с пылью,
Наметая снега кучи...
Я ж заплачу от бессилья!