Лист вращается на ножке…
Ах, пардон, на черешке.
Посмотрю еще немножко,
Медитируя в тоске.
Он помашет мне ладошкой,
Мой осенний поздний клен.
Мне он виден из окошка.
То он желт, а то зелен.
Пальцев пять. Считать умею
И еще пока могу.
А напьюсь и офигею.
И начну нести пургу.
Только вот вопрос в чем, братцы:
Может, это не пурга?
Может, это то, что гложет
Изнутри хужей врага?
Может, то, что держишь втайне
И боишься показать?
Только вдруг все это крайность,
И не надо так считать?
Вон листочек, желтый-желтый.
Он один, и я одна.
Положу его на полку -
И допью фужер до дна.
Ну а что на дне стакана,
Знать дано тебе и мне.
И совсем оно не странно
То, что истина - в вине!