Пожалуй

По утрам в Варшаве становится дико холодно,
будто в морге.
А мне все снятся твои соленые губы
и морской прибой.
Ты, пожалуй, и сам  больше от этого
не в восторге,
Что во мне не осталось ни одного килобайта
не заполненного тобой.