Пусть пишут, кто про Штрифель и Апорт,
А мне вдруг вспомнился Пепин шафрановый,
Чей запах создавал всегда комфорт,
Растёт в саду, где сад и дом оставлены.
Смородины три сорта и ещё орех,
И вишни в том саду растут, и груши.
Хватало разных фруктов там на всех
И песни соловья любили слушать.
Отец был преотменный садовод.
Лишь солнце с птицами проснутся,
А он - к деревьям через огород
Спешит.
Туда... теперь рукой не дотянуться.
Грущу о том, что больше не вернуть,
И на замок тут память не закроешь.
На то она и память. И в том суть,
Что добрым делом сердце успокоишь.