Много раз он с ней прощался, столько же и возвращался.
Посетит свою мечту, и обратно в пушку ту.
Ты пойми меня, краса, жгут желанья, как оса.
В жерле тесно, воздух душен, ну пока, приду на ужин.
И опять одна стоит, не показывая вид.
И могуча, и стройна, и к фанатам холодна.
Кто коснется, пушка – лёд. Жар для Саши бережет.
Хочется за ним вперёд, только гордость не даёт.
И никто пушке не нужен, ждёт его она на ужин.
Не дождалася, убили – честь и ревность погубили.
И сейчас стоит царь пушка на Кремлевской на опушке.
Много ходит к ней людей, но нет Пушкина милей.
К ней поток не иссякает, и тропа не зарастает.
Как предсказывал поэт, в завершенье своих лет.
Много ходит женихов, но нет Пушкиных мозгов.
Есть с прудов и Патриарших, но не солоно хлебавши,
В жёны взять им пушку ту, все хранит она мечту.
Любит все она поэта, а его в живых уж нету.
И, как верная вдова, в небо смотрит, но едва
В жерло он вернется к ней, побросав райских коней.
Там его все привечают, Души в нём души не чают.
Он в раю для всех кумир, крут словесный эликсир.
Стих никто не позабудет, был кумиром, есть и будет.