Я ищу слова, чтобы Мысль обрела обитель,
Чтобы Время текло свободно из переполненных чаш,
Чтобы арфы Ангелов создавали узор из невидимых нитей:
Звук творит Вещество веществ - пламенеющий «Отче Наш»!
Говорят, мы – боги; трава, наделённая волей;
Обречённые странствовать Обломки чужой мечты;
Говорят: мы созданы из любви; говорят: мы - вместилище боли;
Говорят, что Бог умер за нас, а ещё говорят, что мы Ему не нужны.
Всё, что можно сказать – верно ровно наполовину.
Изречённая мысль обращается в ложь, долетев до ушей,
Время – это субстанция, непостижимая ныне,
Основная природа известных под Солнцем вещей.
Первым цветом Время подобно глубокой ночи,
И Вселенная светит людям из этой Тьмы
Говорят, что Бог – Демиург и Великий Зодчий,
А другие верят, что Бог танцует, и в танце рождаемся мы!
За завесой танца или снаружи чаши –
Всё – иначе, мир соткан движением ангельских крыл
Это помыслы Бога , и – отчасти – мысли наши,
Кто прошёл сквозь Тьму – родится в противоборстве Сил.
Белый цвет – обманчив, незрячи глаза профана,
Только тот, кто видит – вступает на Огненный Путь,
И прошедший пламя Суда открывает врата Арканов,
Там, где Истина Жизни свою обретает суть.