Дождь на стекле остаётся шрамами капель.
Добрая девочка, плакать уже не надо.
Волей своею ты в эти попала сети,
Тёмной порою демона облик заметив.
Среди дождя он казался совсем не злобным,
Немного печальным - и в этом тебе подобным.
Глаза его не горели огнём погибели,
А, кроме тебя, этого в нём не видели.
Демон вошёл в жизнь твою, без гнева и боли,
Хоть он достаточно этого носит с собою.
Но его гнев лишь для тех, кто не ценит свободу.
А боль он припас для убийц и прочих уродов.
Демон не мог быть с тобой, и ты это знала.
Ты его просто таким, как он есть, принимала.
Он приходил, когда было нужно согреться,
Как умел, отвечал на огонь любимого сердца.
Вокруг говорили: мол, это тебя не достойно,
Ты его ждёшь, а он ходит по миру свободным.
И лишь одна ты тайну печальную ведала -
Демон свободным, по миру скитаясь, не был.
Его доля - нести боль и гнев тем, кто предал заветы.
Множить вопросы и сеять на них же ответы.
И лишь в часы свиданий с тобою, ты знала -
Демон был тем, кем его ты в дожде повстречала.
Немного печали, немного добра, много силы.
Кто знает, какими тогда его были мотивы?
Что было бы, если б тебя за дождём он не встретил?
Наверное б, гнева и боли стало больше на свете.
Сильным быть нужно, когда ищешь тех, кто не правы,
Кто жизни чужие ломает ради забавы.
Но чтоб без устали демона дожидаться,
Нужно сильнее его быть, однако в том не признаться...