Как-то раз я вправду умер,
И попал на Страшный Суд,
Выдали мне сразу нумер,
Там, где в очереди ждут.
Вот стою себе, робея,
Жду, испытывая страх,
Очередь как к мавзолею,
А я ближе ни на шаг.
День, неделя, год проходят,
Сдвиг лишь в области морщин,
Выходные в Преисподней?
В райских кущах карантин?
Эй, Господь, долой мытарство,
Ожидание не счесть,
Непорядок в Божьем царстве,
Бюрократия как есть.
Ну зачем так долго мучать
Тех, кто в небо не спешил,
Принимай скорее участь
Настрадавшейся души!
Вдруг Господь меня услышал,
Уловив стенаний суть,
Попросил в ответ Всевышний:
"Потерпи ещё чуть-чуть".
Мне бы помолчать немного,
Против смерти всё пустяк,
Но давай пилить я Бога,
Что и у него бардак.
Показал ему я фигу,
И давай кричать фигню:
"Дайте жалобную книгу!
Я ваш сервис очерню".
Бог вздохнул, взглянул лениво,
И промолвил мне в ответ:
"Для таких, как ты, ретивых,
Мест пока на Небе нет".
...просыпаюсь, рожа в тесте,
Принимай укор, Морфей.
Я живой. Душа на месте.
Никаких очередей.
Сон не сон, а сердце стынет,
Дерзость помню наизусть,
Не с того ли я поныне
Умирать не тороплюсь.
9 октября 2021 года