Мне говорят, что время - для толстых книг,
время проекций жизни на белый лист,
время - стихи, в которых и смех, и крик,
запечатлев бумажно, еще продлить.
Больше возможной жизни. Но жалко мне
дней в настояшем прошлое ворошить,
тени которого словно в прозрачном сне
вдаль убегают... Хочется жадно жить.
Прямо сейчас, не медля, идти туда,
где нараспашку сердце и страха нет,
где из ручья живая течет вода,
пить на закате в ней растворенный свет.
Снова сидеть в безмолвии до утра
на берегу, втекающей в жизнь реки,
духом срастаясь с пламенем, у костра,
чтобы, как искры, мысли текли легки,
ноги, как дымка... Тело вернут к утру,
как перекрестье сил и отсчет пути.
Может покажут новый земной маршрут...
Как отогреюсь - будет куда идти.