С востока двигалась гроза.
Лягушки пялили глаза,
Комар неистово играл на скрипке,
И душным, липким, был воздух зыбкий.
В бреду горячечном природа умирала.
Померк уж день, а ночь тоской дышала.
Но вот свернуло, и загрохотало, и полилось
С небес, из глаз. Пролившись, смолкло.
Я в тиши болела засухой души.