Один подмосковный поэт мне сказал,
что искусство требует жертв.
Эту гипотезу говорила мне пару раз моя литераторша.
Поэтому хочу спросить:
если я жертва репрессий
и российских бед,
То можно ли считать мои стихи
произведениями высшего
и прекрасного?
Мне говорили: все получится - только страдай!
Депрессия и алкоголь - это хлеб для поэта!
И теперь я бросаюсь из края в край,
Ведь быть счастливым - плохая примета.
Пью вторую.
Третюю.
Пятую.
Знаешь? Мне по-ху-ю,
Что печень падёт, как Помпея в последний день.
Даст Бог... Я куплю себе себя новую,
И снова не пожалею.
И снова быстро. Мельком. В канаву. В стельку.
Я слечу не имея цель.
Я бы правда хотела занять ячейку,
Но взамен заливаю хмель.
Я пишу чтоб оставить какой-то след.
И пусть строчки мои это псковский интим....
Я не поэт. Я. Не. Поэт..
Но хочу быть подобной им.