В крепкой избёнке, с натопленной печкой,
Пахнущей хлебом и пряной травой,
За разговором - журчащею речкой,
Тихо следит из угла домовой.
Он в этом доме с момента постройки,
Старше хозяйки на тысячу лет,
Помнит старинные русские тройки,
Избы, в которых лишь в форточках свет.
Помнит Матрёну, сопящую в люльке,
Не голосила, всё больше спала,
Как попадало сестре её, Юльке,
Та атаманом всё детство была.
Выросли сёстры и жизнь раскидала,
Души родные на этой Земле,
Юлька бухгалтером в городе стала,
А вот Матрёна, осталась в селе.
Выдали "взамуж", детей нарожала,
Всё честь по чести, есть детям отец,
Больно Петра своего уважала,
Было за что, он и впрямь молодец.
Время пришло, сыновья "оперились",
Взрослыми став, поднялись на крыло,
Оба удачно давно уж женились,
С женами братьям, как пить, повезло.
Домик Матрёны наполнился смехом
Внуков подросших на "вольных хлебах",
Школы окончили, знать быть, с успехом,
Учатся где-то, есть мысли в умах.
Пётр отошёл к праотцам, горемыка,
Только Матрёне грусть не дано,
Жизнь, не плетение лаптя из лыка,
Крепче с годами, как в кадке вино.
Юлька её до родни долетела,
Вот у окна, словно речка, журчит,
Всё, что за годы сказать так хотела,
Льёт на сестру, а Матрёна молчит.
Прялка жужжит так привычно и тихо,
Руки не знают, что значит покой,
"Только бы не было в домике лиха",
Просит в уютном углу домовой. ;
07.10.2021
Картина Людмилы Курилович