Ветер заката пожар раздул. Небо пылает.
Туча, крылатая, как назгул, свет застилает.
Он пробивается по краям лезвием бритвы.
Может быть, цвет его – кровь твоя, выживший в битве…
Ты их командой бросал вперёд, чётким приказом.
Слышишь как ветер по ним поёт проклятым джазом?
Травами пепел взошёл и вновь сделался пеплом.
Жизнь повернулась к тебе спиной – впору хоть в петлю.
Память стирает, как ластик, строк росчерк по сердцу.
Разве ты выжил бы, если б смог смерть попрать смертью?
Разве ты выжил бы, если б жизнь стоила тризны?
Память стирает, как миражи, прошлые жизни.
Ветер опять, и опять закат – ясный в пол-неба.
Похоронивший своих солдат, был или не был?
Видишь встающих из тьмы могил - взоры, как дула -
тех, кого волей своей сгубил…
Это назгулы.