Eсли время просыпалось сквозь ладони
разноцветным горохом прозрачных дней,
а в твоих закоулках лишь ветер стонет,
словно в башне пустотной, ты не робей,
все такие в итоге, ну больше, меньше
остроты ощущения существа.
Ценность вещи в невещности. Ливень хлещет...
Но мы с ним из единого вещества.