Я ничего не ищу. И цвет мне уже не важен.
Форма, материя, быт, пространство теряют власть.
Взгляд прикрывает прищур. В мифической распродаже
Потеряно тело моё, обмякло, готово упасть.
Частички моей души разбросаны по вселенной.
Пусть Брахман на свой выходной составит мозаику душ.
Слова мои по ошибке опять назовут нетленными,
А я сгорю от стыда, оркестр сыграет туш.
Безмолвность и тишина отнюдь не одно и то же.
Сияние этих глаз, слияние полюсов...
Но не дребезжит струна, ничто не сквозит по коже,
Никак не запустит вновь обратного хода часов.
Руками себя обречь к постылому поручению,
Бездушность свою кляня в зыбучих песках рутин.
Но в том направлении лечь - пока ещё не излечение.
Кто ищет всегда найдёт желающихся найтись.
Октябрь 2021г.