Рыжая морда слоняется, просит глазами котлету.
В моей тарелке несчастный сыр фета,
а официантка Света проносится около морды мимо.
И вечер кажется слишком длинным…
Глаза у морды бездонно-грустные,
а стейки у дядьки такие вкусные,
что мокрым носом в джинсовое колено.
Зачем он глядит так твердо и так надменно?
Не знает, верно, как скучно сидеть в углу.
Иди ко мне, морда, дай тебя обниму!
Сыр тоже еда, ну на, доедай смелее.
Время в объятьях тает куда быстрее…