Нашу плоть разрывает голос нутра,
Нас чарующе манит песня сирены.
Мы не спим. Мы пишем стихи до утра.
Струятся наружу рифмы по венам.
Идеи обретают своё воплощение,
Заполняя собой молодые умы.
Поэзия — наш общий храм просвещения,
Священники этого храма — мы.
Мы не делим стихов на хореи и ямбы,
Мы чураемся пошлости правильных слов.
Дионису поём свои дифирамбы,
Мы — персонажи из снов.
Кровожадная публика нас оценила,
Сосала стихи, растворяясь в экстаз.
Мы ей подарили сок жизненной силы,
А нас… Растащили на фразы.