Мы уходим в старость, будто в лес,
Каждый со своей нелёгкой ношей.
Заметает головы порошей,
А глазам всё ближе цвет небес.
А в сердцах волнения излом:
Что нас ждёт в лесу воспоминаний –
Ясные цветущие поляны
Или чёрный мёртвый бурелом?
Лицемеры стукнут себя в грудь
И вскричат с наигранной бравадой,
Что они, мол, дню любому рады,
Но и их не греет этот путь.
Жизнь не ставит с метками столбы.
Пусть душа в предчувствиях томится.
Верю: далеко ещё граница,
За которой лес моей судьбы.