Болезнь и ночь, и думы окаянны,
Трещит проектор старого кино.
Плывут в туман прощальные поляны,
Смакуется последнее вино.
Грядет весна, поёт капелью звонкой,
Но органы давненько не у дел.
Уходит в сны та рыжая девчонка,
Которую когда-то проглядел.
Вот чьи-то руки обнимают плечи,
В затылок дышит чей-то жаркий рот.
И тёплый голос Ангела? Предтечи?
Негромко шепчет: всё, мой друг, пройдёт.
А старый Бог всё так же глобус вертит,
Но бытом подменяя бытиё,
Мы каждый раз ложимся спать … со Смертью,
И счастливы проснувшись без неё…