Висят на сопках облака,
Цепляясь за макушки елей.
Шумит без умолку река,
Слышны в чащобе чьи-то трели.
Уж сердце отдано певцу.
По тропке я иду сторожко,-
Чтоб не спугнуть. А по лицу
Ручьями пот. И мучит мошка.
А лес, как многолюдный дом,
Наполнен запахом и звуком:
То гудом жалобных валторн,
То дятла деловитым стуком.
Тропа потащит грибника
Под косогор, по буеракам…
Безбрежность неба глубока
И манит бирюзовым стягом.
Как подмаренник медовит!
Дышал бы – век не надышаться!
Лес духовитостью пьянит.
И тянет здесь навек остаться.
05 октября 2021 г.