Почему-то меня не тревожит
Летний клён… Но в осенней земле
Сколько звонкого золота, Боже!
Сколько меди на чёрном стволе!
Желтизны бледновато-лимонной,
Розоватой, цыплячьей, рудой…
Словно ризами блещет икона –
И срывается лист золотой…
Небеса леденеют из дали,
И пестрятся холмы вдалеке:
Словно женщины ткали и ткали
Покрывало на шатком станке.