Скрипит перо,
Бумага терпит,
Царапанья его колючие,
И ждет, когда же я закончу,
Его больную душу мучить.
Скрипит перо,
Ему не терпится, оно торопится,
Как будто это откровение,
А может быть, даже пророчество.
Не обольщайся, так бывает,
Не раз на это заморочиться,
Стихи писать без вдохновения,
От них душа хочет избавиться.
На белую бумагу выплеснув,
Как будто чистая сорочечка...
С цветной извилистою вышивкой,
Рядком ложатся мои строчечки.
Потом не раз будет зачеркнуто,
Потом местами переставлено,
И превращается в ничтожество
В листок исписанный исправленный.
И он уже как зверь затравленный
Лишь только просит твоей милости,
Оставь меня, ложись уже,
Да спи уже, усни пожалуйста...