Как-то сел писать нетленку
(не пишу я проходняк),
И упёрся словно в стенку -
Не пошёл процесс никак.
Рифмы, с разумом поспоря,
Объявили, что я псих.
Наплелись, как волны моря,
И убили сразу стих.
Написав всего три строчки
Понял: всё, конец, тупик.
Но раздумал ставить точку -
Ведь сдаваться не привык...
Полночь. Снова мне не спится.
В голове слова, слова…
Может, стих к утру родится.
Может, лопнет голова.