В этом мире большом вечно есть недопетое.
Каждый новый мотив обрывает строка.
Видно, в каждом из нас что-то есть несогретое,
где-то в стыке дорог не хватило тепла.
Дождь стучит по листве и торопится к сумраку
и стучится в окно, заприметив меня.
Промолчу, отойду. Осень тешится золотом
и дождливой слезой утирает глаза.
Впрочем, всё чепуха! Всё лишь прихоти времени,
у печали своя временная пора,
даже в теле греха в непорочности семени,
свой божественный час обретает весна.
Прикасаюсь к дождю, проводя по стеклу,
мы застыли в осеннем своём единении.
Стало снова тепло, свежесть жизни к утру
или просто согрело дождя откровением.
Германия, 03.10.21 г.