Я с раннего утра гадаю:
Увижу ль на странице вновь
Свою любовь...
Сижу мечтаю, время трачу,
Опять надеюсь на удачу.
Коль не зайдёт - день прожит зря.
Зачем я поутру вставала,
Лицо - холст разрисовала?
Зачем я новые меха одела,
Без дела?
Ведь за окном плюс тридцать.
Зачем читала я его стихи?
Зачем потратила духи,
Которые я оставляла про запас?
И вот те раз!
Зачем ему письмо писала?
Два слова он прочёл всего,
Не понял, явно, ничего.
Плюс тридцать за окном. Жара.
"Ты приезжай. Ждёт лето"
Упрямо он молчит на это.
Кто мне ответит почему?
Умён, не возразишь ему.
Ещё немного подожду,
Потом все письма я сожгу.
Не буду звать его кумиром
Пускай уходит тогда с Миром...
(иль с кумиром...)
Таки дела. Au revoir. В досаде я.