Мне снится мелкий дождь и гонит страх.
Холодная река в гранитном ложе
мне шепчет: "на себя ты не похожа,
по миру в трансе странствовать негоже.
Твоя судьба на невских берегах".
Иду спеша неведомо куда
по торфяному теплому болотцу.
А сердце, как на марафоне бьется,
на части собираясь расколоться...
Где дом родной, где рады мне всегда?
Я выхожу к знакомому крыльцу.
Меня встречает тот, кого уж нету,
и говорит: "Как не бродить по свету,
как не бросать на счастие монету,
есть только путь один, и он к творцу."
2021