Сентябрь. Он дорог мне, словно апрель ,
Но только иначе.
Вот вновь пролетает клин журавлей,
А я будто плачу.
Стою на дороге в сером плаще,
И серое небо
К земле прибивает столько вещей,
А мне бы…
А мне бы за ними в дивную Даль ,
Сегодня все бросив,
Но не получится, кажется, жаль.
Проклятая осень.
Себя утешаю, а им каково?
Счастливые вряд ли
Летят непонятно куда, для чего…
Я вот в порядке.
Но только не верю себе самому —
Обидно, но все же…
И грустные мысли приходят на ум,
Что счастье дороже.
«Простите меня, — я вслед им кричу, —
Поверьте, я каюсь!
Конечно, конечно, я с вами хочу —
Я честно признаюсь.
Вы слышите, буду вас ждать по весне!
До встречи!
Пообещайте вернуться ко мне,
Мне так будет легче».