Осенняя игра в полеты,
Ей не препятствует туман, —
Придумываю, что влюблен я
И этого не понимал,
Что зарождается взаимность,
Особенный ей нужен текст —
Её — глубокий с ноткой зимней,
Мой — приглушенный в темноте.
У автора особый статус —
Ему доверено перо …
Рождениям ваяю даты,
Вычеркиваю похорон.
Вся красота в глазах смотрящих
Чему альтернативы нет, —
Я вижу профиль настоящий
И обручальное при ней …
И образ, обрастая былью,
Зачем-то ночь лишает сна …
Да, это было — нас любили
В октябрьском омуте без дна.
2021.09.30