За снегами, за далью синей
небо вяжет из звёзд паутины,
и веками снимает пенку
с млечной ленты…
Оттого ли разбавленный иней
неуклюже ложится на спины
постаревших и мудрых, как Плиний,
этих звёзд?
Я смотрю на него подолгу,
как на северном небе холод
отпускает в безликий город
скупо, лишь по одной звезде.
Нам отказано в долгой жизни,
и щедроты нам не прижизненны,
и стихи - что тщета - бессмысленны
И живём в глухой немоте.