ПЛАЧ ЯРОСЛАВНЫ
Осень пишет дождями послания грустные,
Говорит, что не видит любви впереди.
Раздвигаю руками дни - листьях капустные.
И шепчу: «Ну же, счастье, родное, найдись.»
Только где-то оно затерялось непрошено.
Может, тихо любуется стаями птиц.
Злая осень внезапно меня огорошила –
Больше нет у романа счастливых страниц.
Я писала его виртуозно, изысканно.
Выводила пером все округлости букв.
Наблюдала за нами, потешными, пристально,
И мечтала о счастье целованных губ.
Что ты, осень, скрываешь в дождях-многоточиях?
Не давай мне надежд, лучше правду скажи.
Стали мы друг для друга чужими и прочими.
Миражи, миражи, миражи, миражи.
Есть у осени власть над сердечными клочьями.
Они в парках кружат разноцветьем листвы.
В них любимые бывшие, ставшие прочими.,
Где-то там среди многих других с тобой мы.
Краски мягко сливаются, дождь тихо капает,
Прежних дней никогда уже нам не вернуть.
Что ж, к концу ноября сердце будет залатанным.
А до этой поры лучше лечь и уснуть…
рисунок из сети