От пролога к эпилогу
я иду по острым камням
строк печальных и суровых,
сумасшедших рифм злых,
не могу молиться богу,
душу рвёт опять тоска мне,
и жестокая судьбина
снова бьёт меня под дых,
до чего мне нужен отдых,
всей душой хочу покоя,
свежий ветер, чистый воздух,
бог мой, что есть жизнь такое?
От пролога к эпилогу
я иду, от сих до сих,
вот опять спешу к итогу,
не видать во тьме дорогу,
не унять в душе тревогу,
я, наверно, - просто псих...